Una de las cosas que más me llamó la atención fue el hecho de que no trajera al artista consigo. Conversaciones con la diáspora. – Con Monika. . .
Una de las cosas que más me llamó la atención fue el hecho de que no trajera al artista consigo. Conversaciones con la diáspora. – Con Monika. . .
Charlas con la diáspora. – Con Mónika Chico, artista plástica, por Meliza Ruby Abreu (Melrub), para la Fundación Diáspora y Desarrollo, EE. UU. Hay conversaciones que surgen de una entrevista y acaban convirtiéndose en una reflexión sobre la vida. Eso fue lo que ocurrió entre la artista dominicana Mónika Chico y la escritora y directora cultural Meliza Abreu durante una visita al Museo de Arte Norton de West Palm Beach. Lo que comenzó con un café y una visita a galerías de arte derivó en una profunda exploración de la migración, la vocación, la disciplina creativa, la independencia femenina y las complejas transformaciones que acompañan a la experiencia de la diáspora. -West Palm Beach, Florida – Estados Unidos. Basado en las notas de «Ella», tras hablar con Mónika Chico. Les pedí que prepararan el café como siempre lo hago, fuerte, sin prisas, y Mónika se sentó frente a mí, y pensé: así es como hablamos en la diáspora. No en un solo idioma, porque un solo idioma nunca nos bastó. Era sábado por la mañana. Eran apenas las 11:00. Mónika llegaría desde Miami en el tren Brightline a West Palm Beach, donde habíamos quedado. La recogí en la estación y nos dirigimos al Norton Museum of Art (NMA), que está a solo tres o cuatro minutos. El NMA es una importante institución artística fundada en 1941, conocida por sus colecciones permanentes de arte estadounidense, chino, contemporáneo y europeo, así como por sus exposiciones y programas públicos. Al llegar, nos inscribimos para una visita guiada. Y mientras esperábamos a que comenzara, charlamos distendidamente mientras tomábamos un capuchino y un café. Comenzamos a descubrir la colección artística, paseando por los jardines del museo y contemplando un espacio repleto de magníficas esculturas. Desde allí nos dirigimos a las salas de exposición, dando paso a la conversación. A mi primera pregunta, Monika responde. «Tenía 19, 20, 21». El número se ha borrado, pero el sentimiento de la partida, no. Me cuenta que vino por vía legal, a petición de su familia. Su madre, que ya estaba en Estados Unidos, la estaba esperando. La gran paradoja de los procesos de migración legal es que optan por mantener a la familia separada, a pesar de que el procedimiento agota todas las vías legales. Estos procesos bien podrían llevarse a cabo sin separar a las familias. Sin embargo, a Monika le llevó seis años de transición. Media docena de años para acostumbrarse a Estados Unidos. Seis años de idas y venidas, dos o tres veces al año. «Ya voy», solía decir yo, y él se marchaba. Un largo e interminable viaje de seis años para dejar de ser una visitante en su propia decisión. Conozco ese camino. Ella también lo conoce. El camino en el que te llevas todo y nada. Mientras hablábamos, las palabras resonaban en mí como un eco. A veces me escuchaba a mí misma. A veces me parecía haber oído antes esa misma experiencia. Las historias de los inmigrantes están todas escritas en la misma partitura. Lo único que cambia son los instrumentos que se eligen para dar forma a su melodía. Una de las cosas que más me llamó la atención fue que ella no trajera consigo a la artista. Monika, la artista plástica, se forjó aquí. Su pasado en la República Dominicana se limitaba a los estudios de Derecho Civil. Ser artista o dedicarse al arte eran garabatos entre una cosa y otra, bocetos a lápiz. Treinta y cinco dibujos, para ser exactos, comentarios. No eran obras para nadie, sino el resultado de la mano. Algo natural, nacido de la extremidad creativa. Años más tarde, parte de esa serie se expuso en una exposición individual en West Palm Beach. La obra la esperó hasta que ella se convirtió en la persona capaz de mostrarla. «No soy una pieza del rompecabezas que encaja», dice. Dejó de intentar encajar y empezó a convertirse. —Eso se me ocurrió a mí. Porque, ¿cuántos de nosotros llevamos dentro una obra que está esperando a que la alcancemos? Chico nunca tuvo la formación que podría haber dado lugar a sus obras. Bastaron un par de sesiones de dibujo al carboncillo con un maestro en un monasterio histórico cerca de North Miami. Eso fue todo. Sin academia formal. Sin escuela que te enseñara la obra o la relación entre el lienzo y el instrumento. Su talento y su expresión se apoyan en otra cosa: la disciplina. Nunca ha sido de los que repiten mantras. Monika tiene una pregunta implacable que se hace cada día: ¿cómo puedo mejorar la calidad de mi trabajo? Esa pregunta es su ritual, incluso para ella, más que el café. Aunque el café, se ríe y dice, «es innegociable. Sin café, no hay conversación, no hay concentración, no hay plan». —Los sabios dicen que la humanidad sale del oscurantismo cuando descubre la cafeína. Quiero creer que, en cierto modo, ese fue el punto de partida de la creatividad artística y el ingenio. La conversación ya había dejado atrás la retórica que suelen conllevar los debates sobre la migración; ahora éramos dos artistas, mujeres, en sintonía en espíritu y visión, hablando de la complejidad que nos define. Entramos en un intercambio sobre lo que significa ser mujer y sobre el dinero, e inmediatamente su voz cambió. El rostro de Monika reflejaba seriedad, sumergiéndose de lleno en su preocupación por la independencia económica de cada mujer. No como un tema regional, dijo, sino universal. Una mujer que puede mantenerse por sí misma es capaz de proteger su mente, su cuerpo y su paz. Concluyó sus reflexiones al respecto diciendo algo que me gustaría bordar en un lienzo: rechaza la palabra «emprendedora» cuando solo se proyecta como una pose. Cuando solo es una etiqueta que la gente te pone. «Para ser, tenemos que hacer». Para ser, tenemos que. Hacer es ser. Todo lo demás es decoración, esa fue la reflexión que me quedé. —Lo anoté dos veces. Al mediodía, el encuentro ya se había disuelto, cuando la filosofía se coló en la conversación. El experto dominicano repasa la importancia del tiempo de secado, y lo entendí perfectamente. Cuando la pintura está fresca, no se puede apresurar. Te obliga a detenerte, a observar cómo cambia el lienzo, a enfrentarte a ti mismo mientras esperas. Para alguien que vive en constante movimiento, la pausa resulta difícil. Pero esa pausa alimenta la obra. La obra crece mientras tú permaneces quieto. ¿Cuántas verdades hay como esa? ¿Cosas que solo terminan cuando dejamos de tocarlas? Seguimos con el tema. Y la validación, ¿de dónde viene? No de las exposiciones colectivas, dijo. Ni de hacer contactos, ni de copiar lo que hacen los demás. Viene de ponerte frente al lienzo en blanco, trazar una línea y reconocer el poder de lo que acabas de crear. Esa expresión creativa, es alimento. Esa es la identidad. Nadie puede dártela y nadie puede quitártela. Ambos reflexionamos y dejamos espacio para el silencio. Teníamos que disfrutar de las obras que se encontraban en las salas del Museo de Arte Norton. Esos momentos de silencio, de pocas palabras y de deslizarnos sutilmente por los espacios abiertos del gran museo crearon instantes a los que sigo volviendo. Monika habló de los años en los que fue la buena hija y la buena hermana. Aquellos en los que cumplir con el compromiso de dar las gracias no podía ser una carga en la vida. Pensar que moralmente no le debía nada a nadie le otorga una libertad acompañada de permiso. La libertad de elegir su propia vida. Algo sobre lo que reflexionar: nadie se lo dio. Pero se la concedió a sí misma. Es una lucha muy interior, y es un sentimiento compartido por el resto de las mujeres del mundo. Estuvo dándole vueltas a eso toda la tarde. ¿Cuántas mujeres están esperando un permiso que solo ellas pueden firmar? Y me identifiqué con ello. La conversación que creí tener con la mujer dominicana a la que llamé en West Palm Beach no acabó siendo una charla sobre arte. Ni siquiera sobre su experiencia como inmigrante. Se trataba de llegar a ser. El lento trabajo de ese viaje. Un viaje alejado del glamour, cotidiano, capaz de convertirte en parte de un país que, aunque no sea el tuyo, has elegido como tal. Mónika no solo respondió a mis preguntas, sino que también me sugirió frases que incorporaré a mi propio estudio. Te lo agradezco, Mónika. Por ser sincera, por las verdades que saben a café y por recordarnos a Ella y a mí que debemos hacerlo. Ella, en el diario. Por Melrub
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