El fotógrafo neoyorquino, conocido por sus retratos casi abstractos de multitudes de personas desnudas, ha organizado una acción en Gran Canaria para luchar por los derechos del colectivo LGGBIQA+.
Cuando, en la década de los noventa, Spencer Tunick comenzó su carrera en Nueva York —a diferencia de otras partes de Estados Unidos—, se le permitía fotografiar a personas desnudas en las calles, siempre que fuera con fines artísticos. De este modo, aprovechaba las primeras horas del día, cuando la ciudad despertaba y las calles aún estaban vacías, para realizar sus retratos de personas desnudas, en aquel entonces individuales. Foto a foto, fue recopilando contactos de «camareros o trabajadores del sector audiovisual», hasta que un día acumuló más de 70 números de teléfono en su agenda. «Entonces pensé: “Me va a llevar toda la vida fotografiar a toda esta gente”, así que decidí invitarlos a posar todos a la vez», explica el fotógrafo en una videollamada desde esa misma ciudad, donde vive con su familia. El fotógrafo Spencer Tunick, durante una intervención artística en Albolote (Granada), en 2025. Álex Cámara (Álex Cámara) asistió a aquella reunión frente a la sede de las Naciones Unidas, en la que se reunieron quienes se convertirían en los protagonistas del primer retrato colectivo de este artista hoy reconocido. «La imagen final funcionó: pensé que no era hortera ni cursi, sino que tenía una calidad fuerte y seria», recuerda. «En aquel momento pensé: “Vaya, aquí está pasando algo”». Lo que vino después podría resumirse como un incesante viaje alrededor del mundo fotografiando multitudes de cuerpos desnudos, con hitos como su convocatoria de 2003 en Barcelona, a la que acudieron entre 4. 500 y 7. 000 personas, según la fuente, y su récord de entre 18 000 y 20 000 en Ciudad de México en 2007, así como algunos otros proyectos que quedaron truncados: «Intenté realizar un proyecto en Corea del Sur que no llegó a materializarse porque el Gobierno me denegó el permiso, y otro en Taiwán, donde ya estaba todo organizado cuando se canceló», recuerda. «Hay muchos lugares con gobiernos intolerantes y restrictivos». Su próximo proyecto le llevará a Gran Canaria el 26 de julio, un lugar donde no tiene «ningún problema, porque allí se respeta el arte». Diez años después de un intento fallido en Tenerife —dice no recordar exactamente qué ocurrió—, llevará a cabo la acción «Gran Spectrum», una intervención inspirada en los colores de la bandera LGTBIQA+ para reivindicar los derechos de este colectivo en el marco del festival «Culture & amp, Business Pride 2026, organizado por el Cabildo de Gran Canaria y el Gobierno de Canarias. Aunque se reserva el número de participantes hasta el día de la ejecución, lo cierto es que volverá a movilizar a cientos de personas. «Trabajar con los colores del orgullo me permite jugar con la abstracción y con las ideas del arte y la libertad como igualadores, pero al mismo tiempo permitiendo que cada uno tenga su propio color», afirma Tunick, quien señala que no todos sus proyectos están dedicados a una causa, aunque en este caso hay motivos para hacerlo: «En Estados Unidos existe una gran desinformación sobre el colectivo LGTBIQA+, mucho odio y muchas mentiras. Por eso creo que cualquier oportunidad de ser positivo y crear comunidad es algo bueno». Varias personas con el cuerpo pintado de colores posan tras haber participado en una intervención de Spencer Tunick en el Reino Unido en 2010. Louis Quail (CORBIS / GETTY IMAGES) La mención a la abstracción tiene que ver con su propia definición de lo que hace, una obra a caballo entre la imagen, la escultura y la performance, en la que la acumulación de cuerpos diluye la desnudez individual y su carga de erotismo en favor de una experiencia estética más cercana a lo comunitario, como una congregación que canta al unísono. ««Diría que lo que hago son pinturas abstractas con cuerpos en el espacio público», afirma, citando entre sus referencias a artistas como Yayoi Kusama, Ellsworth Kelly o Carolee Schneemann. «No siempre realizo mi trabajo como una protesta, pero a veces utilizo el cuerpo como materia o escultura en la calle. Como el desnudo es político, y en masa ese efecto se multiplica, lo que ocurre es que esta obra siempre es política, aunque no se quiera. El papel de los modelos, que participan de forma voluntaria y gratuita (en Gran Canaria se llevarán una copia de la obra), es para el artista el núcleo del significado de sus proyectos, que normalmente, dada su complejidad logística, tienen lugar una o dos veces al año. «Es poco habitual que el público forme parte de una obra de teatro», señala. «Así que lo que he creado es algo único en cierto modo, algo que acerca a la gente corriente al mundo del arte». Estas personas, de todo tipo y en todo tipo de circunstancias, contribuyen a difundir un mensaje sobre la libertad, la identidad y las convenciones sociales con sus rostros al descubierto. «Antes de empezar a trabajar, era consciente de que el desnudo colectivo era una herramienta de protesta en diferentes países, especialmente en México, pero también en otros lugares como Sudáfrica», explica. «Pero tras mi intervención en Barcelona, supe que había protestas contra el poder que imitaban mi trabajo y que se hicieron muy populares no solo allí, sino en todo el mundo». Imagen de la instalación «Sea of Hull», realizada por Tunick en el Reino Unido en 2016. JON SUPER (AFP / GETTY IMAGES) Aunque sus obras se han convertido en imágenes reconocibles a nivel mundial, Tunick asegura que lleva una vida modesta en Nueva York, donde trabaja únicamente en su estudio, sin empleados. «Mi mujer y compañera, Kristin, que es pintora y diseñadora gráfica, me ayuda a tomar decisiones; es como la comisaria del MOMA, ¿sabes a qué me refiero? Ella es la que lo hace todo posible», dice riendo. «Nuestro equipo es pequeño, pero hacemos arte a lo grande», añade el fotógrafo, quien afirma no lamentar que su nombre no sea tan conocido como sus fotografías. «Siempre les digo a mis hijos que soy un artista conocido, no un artista famoso», afirma. «Creo que la idea de la fama tiene más que ver con los músicos y los actores que con los artistas. Pero tampoco quiero que la gente sepa mi nombre; solo quiero dedicarme a mi arte. En las tres décadas que lleva ejerciendo su profesión, Tunick ha sido testigo de cómo la representación urbana del desnudo ha pasado de ser casi una anécdota «en una postal de la Torre Eiffel de París» a convertirse en una tendencia en las redes sociales, el único espacio en el que, según afirma, ha tenido que autoimponerse límites. «En Instagram tratan el cuerpo de forma draconiana, por lo que los artistas se ven obligados a autocensurarse para poder existir», afirma el neoyorquino, cofundador de la iniciativa Don’tDelete. Plataforma artística para luchar por «no ser borrados como si fueran delincuentes». Hay demasiado odio hacia quienes tienen una mentalidad abierta porque las empresas y el Gobierno quieren controlarlos, afirma. «Así que cuanta más gente supere los límites utilizando el cuerpo de forma respetuosa, mejor irá todo».
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Cuando Spencer Tunick comenzó su carrera fotográfica en Nueva York en la década de los noventa, a diferencia de otras partes del país, se le permitía tomar fotos de personas desnudas en las calles siempre que fuera con fines artísticos. De este modo, aprovechaba las primeras horas del día para retratar a personas sin ropa, primero en grupo y luego individualmente, cuando la ciudad despertaba y las calles aún estaban vacías. Antes de que llegara ese día, ya había acumulado más de 70 números de teléfono en su agenda; iba recopilando contactos de «camareros o trabajadores del sector audiovisual». En una videollamada desde esa misma ciudad, donde vive con su familia, el fotógrafo explica: «Decidí que me llevaría toda la vida fotografiar a toda esta gente. Decidí invitarlas a posar todas a la vez». Sigue leyendo.
