En la primera de sus tres actuaciones en el Metropolitan, la estrella del pop reúne a 50 000 personas en un concierto en el que la abrumadora puesta en escena se superpuso a la emoción.
El comienzo del recital de «The Weekly» da un poco de yuyu. Humo negro y fuego, tanto que dan ganas de contar a los bomberos. El escenario representa una ciudad en ruinas. La catedral de San Pablo y el Empire State Building se alzan entre los monumentos tal y como nunca nos gustaría verlos: intactos. Un séquito de 20 personas con túnicas rojas y capuchas. Sus rostros permanecen ocultos tras máscaras doradas. The Weeknd sube al escenario con lo que parece un chaleco antibalas del que cuelga un crucifijo plateado de su cuello. Además, lleva una máscara, pero es negra. Los ojos rojos. Se acerca por una pasarela en forma de cruz hacia una enorme figura femenina dorada de 15 metros mientras suena «Baptized in Fear». Quizá el cantante canadiense de 36 años quiera decirnos con toda esta siniestra parafernalia que nos dirigimos hacia una civilización decadente tomada por una secta, a su vez dominada por la tecnología y el culto a una entidad inalcanzable: ese inmenso robot femenino diseñado por el japonés Hajime Sorayama. ¿Podría ser esto lo que le espera al mundo? Pero dejemos de lado la trascendencia. Todo esto recuerda, en esta gira «After Hours Til Dawn», a esas películas de terror con monstruos en las que, desde el primer minuto, la criatura destroza cuerpos y, al cuarto de hora, cuando le arrancan la centésima cabeza a una persona inocente, ya te escapa la primera risa; a partir de ese momento, el terror se convierte en comedia. Esto ocurrió en cierta medida anoche: pronto nos acostumbramos a ese escenario apocalíptico que al principio causó revuelo y se convirtió en algo cómico, de cartón piedra. The Weeknd atraviesa los anillos que decoran la pasarela, junto a la figura femenina de 15 metros diseñada por el japonés Hajime Sorayama, en el concierto del pasado 22 de agosto en Dublín. Charles McQuillan (Getty Images para Live Nation) Los 50 000 espectadores (casi un lleno total; mañana se repite en el mismo recinto y el martes en Barcelona, en el Estadio Olímpico) disfrutaron de la belleza de este catastrofismo narrativo. Bailaron, se hicieron mil selfies, cantaron y se entregaron al contacto físico. Un público mayoritariamente joven y femenino para un concierto abrumador por el nivel de estímulos y el bombardeo visual, con rayos láser, proyecciones y miles de luces, que convirtieron el Estadio Metropolitano en una inmensa discoteca. Todo espectacular, como corresponde a este tipo de recitales en estadios, donde los diseñadores se devanan los sesos para ofrecer más grandiosidad en cada gira, al estilo de las películas de superhéroes. Pero hay algo que se queda por el camino, como la emotividad, el alma, los momentos para el recuerdo, la sensación de que se celebraba algo vivo, aunque imperfecto, y no una representación con todo planificado militarmente. Aunque resulta complicado recrear las emociones de los recitales en los campos de fútbol, a veces se consigue, aunque sea en algunos pasajes. Anoche faltó esa chispa humana que convierte un concierto impecable en un concierto memorable. Los primeros compases del concierto, en los que The Weeknd, rodeado de bailarines con túnicas, se cubre el rostro con una máscara. Charles McQuillan (Getty Images para Live Nation) La acústica, ese problema sin resolver en el «coso» rojo y blanco, se presentó al principio de forma densa y confusa, para ir mejorando a medida que pasaban los minutos. O quizá nuestros órganos auditivos se acostumbran a ella. The Weeknd (cuyo nombre real es Abel Tesfaye) se movía al principio sobre una plataforma a la que accedía por una docena de escalones. A los lados, se representaba una ciudad desmoronándose. Los intérpretes (batería, guitarra y teclados) se situaron entre las ruinas. Pasaron bastante desapercibidos. Era difícil saber qué sonidos se reproducían allí mismo y cuáles eran grabaciones. El artista canadiense incluyó en esta primera parte del concierto temas como «Open Hearts», «Wake Me Up» o «After Hours». A pesar de todo ello, el protagonista seguía sin mostrarse. Y así transcurrieron 20 minutos. Al final de «Faith», por fin se quitó la máscara. Sonrió, se mostró asombrado al contemplar el estadio lleno (como si no lo supiera) e hizo gestos empáticos. Empecemos la fiesta ahora que la civilización ha perdurado y estamos vivos. Y entonces el estadio se transformó en una discoteca gigante mientras sonaban «Take My Breath», «Sacrifice» o «How Do I Make You Love Me? ». En varias ocasiones, esas letras retorcidas que hablan de la autoasfixia erótica, de la enfermedad de la fama o de la aniquilación de la especie humana se bailaron con gran ligereza. La estrella encadenó unas 40 canciones en dos horas, un récord que logró al recurrir al «ppurri», acortando las canciones. Aunque algunas transiciones fueron fluidas, se omitieron algunas piezas por completo. La artista canadiense, en concierto. Charles McQuillan (Charles McQuillan / Getty Images f) Tras tanta atmósfera estroboscópica, se acogió con cierto alivio la parte relajada, con temas como «Stargirl Interlude», «Out Of Time», «I Feel It Coming», «Die For You» o «Is There Someone Else? ». Quería que una luna llena perfectamente perfilada apareciera lentamente en esta fase soul y el momento fue precioso. La imponente voz de The Weekly se hizo patente durante la pausa musical, que incluía la distorsión, la campana aguda, los giros melódicos y ese estilo de canto sensual y vulnerable. Michael Jackson es su referente y, probablemente, su sueño más recurrente es grabar un «Thriller» del siglo XXI. Le queda mucho trabajo por delante. . . Durante la romántica «Out Of Time», bajó al foso y le pasó el micrófono a un espectador, que cantó lo mejor que pudo. A continuación, se dejó acosar por los seguidores de las primeras filas. Al principio, con esa máscara negra, transmitía miedo; después, mostró su lado más amable. Pero por mucho que lo intente, da la impresión de que le falta el carisma de figuras como Bad Bunny, que, por poner un ejemplo, actuó este mismo año en la misma zona. Con «Save Your Tears» retomó el ritmo ya en la recta final. Incluyó aquí «Blinding Lights», nada menos que la canción con más reproducciones de la historia, el himno de la era de las plataformas musicales digitales. Sin duda, todos y cada uno de los asistentes contribuyeron a los 5. 560 millones de oyentes en Spotify de anoche, por lo que el espectáculo en el estadio se escuchó en varios barrios de la zona. Por supuesto, la noche terminó con más espectáculo: fuegos artificiales, lenguas de fuego, globos gigantes y la figura dorada lanzando rayos láser por los ojos. La única luz fiable era la que proyectaba la luna llena, que se alejaba. . .
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El comienzo del recital de The Weeknd da un poco de miedo. El humo negro y el fuego son tan intensos que quieren mostrar el número de los bomberos. El escenario representa una ciudad en ruinas. Nunca nos gustaría ver el Empire State Building y la catedral de San Pablo envueltos en humo y fuego entre los monumentos porque ambos son invictos. Un grupo de veinte personas que llevan capuchas y túnicas rojas. Sus rostros siguen ocultos tras máscaras doradas. The Weeknd sale al escenario con lo que parece un chaleco antibalas, del que cuelga un crucifijo plateado que lleva colgado del cuello. También lleva una máscara, pero negra. Los ojos rojos. Se acerca por una pasarela en forma de cruz hacia una enorme figura femenina dorada de 15 metros mientras suena «Baptized in Fear». Quizá el cantante canadiense de 36 años quiera decirnos con toda esta siniestra parafernalia que nos dirigimos hacia una civilización decadente tomada por una secta, a su vez dominada por la tecnología y el culto a una entidad inalcanzable: ese inmenso robot femenino diseñado por el japonés Hajime Sorayama. ¿Podría ser esto lo que le espera al mundo? Bueno, eso: yuyu. Seguir leyendo
